Banzão

Sopra na floresta,

O manso vento

De dias idos.

 

Vem de longe,

Das matas do Banzão;

Demora-se nas árvores

Do caminho e do passado,

Até vir aqui pousar,

Contar contos

E murmurar.

 

Este arvoredo é outro.

Alto, como catedrais,

A filigrana verde,

Sob céus iridescentes,

Nele mora agora,

O manso alento

De dias queridos.

 

Os vis não têm nome.

São gente pequena que

Nos confisca o ser,

E que, indigna da

Branda palavra falecer,

Teima matar-se para nós,

Até antes de morrer!

Seja! Que se vão!

Deles não reza a floresta e

Já não quero saber.

 

Valem-nos as pessoas que,

De tão grandes,

Ao falecer,

Se dissolvem no universo

E nos abraçam para sempre,

Pois nunca hão de perecer!

Sopram elas

O ameno vento

De dias idos,

Que vem de longe,

Sossegar

E contar histórias de embalar,

Dos pinhais mansos,

Do Banzão e Azeitão!

Luto

O luto não é posse,

Ninguém é mais digno

Dele que qualquer outrem.

 

Luto não é fleuma, ou apatia,

Não se oculta, 

Não se reserva,

Não é só para alguns;

O luto não é senhor de seu nariz,

Não é cara de pau,

Não fecha portas,

Nem rostos,

Nem corações,

Muito menos emoções!

 

O luto é como a Comunhão:

É ter a alma pura e grande,

Consolação e salvação,

Não para santos e beatos,

Mas para os tristes, sós,

Sem rumo e amargurados.

 

Luto é partilha e encontro

Entre presentes e ausentes,

Próximos e distantes e

Todos os que perdem

Um bocadinho de si,

Na vida que se esfuma,

Na derradeira despedida.

 

Luto é socorro, conforto,

Um leito onde se deita

A alma atada

Que senão, engole em seco,

E que assim se ergue,

Deferente,

Em gentil reverência,

Perante a grandeza de quem se perde,

Na eternidade

Que hoje se enceta!

A Deus, Tio!

Aqui de longe,

Cada vez que falávamos,

Eu notava:

A vida ia-se esvaindo,

Nos dias vagos,

A passos incertos,

A voz ia-se quebrando,

Nas frases que ficavam a meio!

 

Chegada de longe,

Encontrei-o preso ao leito,

No quarto de tectos altos.

Num escasso fulgor,

Dos olhos semicerrados,

Sob o cabelo branco e farto,

De sonhos já suspensos,

Disse-me, como sempre:

“Olá, miúda!”

E eu: “Olá, Miúdo!...”

E, claro, que me copiara o

Cabelo e penteado!

 

E ali, daquele estranho trono,

Ainda zombou,

Connosco ali sentados,

Que o olhávamos,

De mãos e alma atados...

 

Mas o tempo impiedoso,

No escasso espaço

Duma tarde,

Sem dizer nada,

Sumia-lhe a olhos vistos, o ser...

O sorriso esmoreceu

E, mirrando-se-lhe o olhar,

Entrou, numa espécie de sopor,

Deixando a meio, os gestos lentos...

Meio acordado,

Dormitava agitado.

Depois lá serenou,

Como que vogando embalado,

No oscilar dum barco

Que se afasta da margem...

 

Fez-se tarde,

Na manhã seguinte,

Dentro do quarto alto.

O dia avançou

E, fora uns sopros,

E palavras avulsas,

Em inglês (!!)

Às vezes um esgar,

Quem sabe,

Se buscando ar...

Calou-se, de vez, a voz,

Foi-se o senso e o siso.

 

Ficou a respirar,

A existir sem alento,

Soltando-se, aos poucos,

No sono imenso,

Daquelas réstias

De toda uma vida,

Agora, presa por um fio,

À mão que se lhe estende

Da beira da cama,

No afago amigo

De quem ama,

E clama

Num soluço e grito surdos!

 

Fez-se sombra.

De lá de fora,

O sol que entra pela janela

Já não aquenta;

O vento não refresca o pensamento,

Nem empoa velas rotas;

E tão pouco a água lenta,

Move os moinhos 

Rachados do tempo.

 

A Deus Tio!

A Deus, Miúdo!

Cá ficas connosco!

 

Todos te choram porque

Ao contrário de muitos,

Trazias em ti,

Sempre, o cachopo

Da infância!

 

E se Deus não existisse,

Faria uma excepção,

Para te receber

Quando partisses!