Sem Palavras

Estou quase muda.
Não tenho palavras, não acabo as frases de tanto estupor e tristeza, engolindo em seco...
Restam-me imagens vivas, à desfilada no pensamento.
Amiguinho de sempre, contigo, nunca foi preciso crescer!
Garoto de alma gigante, riso largo, voz rouca, olhos pândegos, a piscar.
Companheiro de paródias, passeios, pedaladas, risotas, chacotas, ceias, mergulhos e gelados.
Conversas e desconversas a desoras, a pasmar, a ouvir a ronca e as gaivotas, a ver as ondas, as traineiras e estrelas a cintilar no mar.
Ainda ontem falámos de ti, e eu a pensar que já era tempo de cá voltares... com tanto tempo sem te ver, vale a certeza dum sempre que faz uma amizade.
E afinal, apeaste-te sem dar por isso e juntaste-te aos bons, como tu, nesse solarengo infinito, esse céu espraiado que ultrapassa os anos, séculos e milénios.
Nesta viagem só de ida em que embarcaste, levas um bocadinho de mim.
Fica uma melancolia incomensurável, ficam estes laços invisíveis mas indeléveis, daqui até ao paraíso!

Morgengrauen - Amanhecer em Sol Menor

Com o roupão pingão e as pantufas felpudas, só me falta o gorro pendente na nuca e a vela na mão, para alumiar esta hora parda...

Tenho o olhar enevoado, os pensamentos ainda nem são, repousam nas mantas, pingam incertos, miúdos, como as gotas de orvalho na janela.

Não me falem, segredem-me e só se for preciso!... Não estraguem esta brandura!

O cão poupado, bem sabe: apena pisca os olhos, estendido diante da vidraça do corredor. É deferente, tem vagar! Afinal, quanto menos alarido, maior a economia e a poesia! Quem diria... Dispensa-se mais filosofia.

Abro a janela, miro o Leste lusco-fusco, arejo o quarto com Janeiro. O céu cinzento é raiado dos ramos despidos da nogueira, as faias altaneiras talvez varram as nuvens.... Oxalá, não demais, não vá o sol radioso insultar a neblina!

O ar frio atravessa a roupa. Lá fora faz inverno, piam os corvos; se fosse na costa, eram gaivotas...

Sem grande destino, rojo os pezinhos de lã pelo crepúsculo da casa, sorvendo lentamente o café da chávena almoçadeira. Lá saio para o terraço, tiro a temperatura ao dia, trago um golo de vento, mirando uma rosa que floresce agora!

Recolho à brancura matinal da sala, onde ainda perdura, viçoso, o abeto tardiamente erguido; e fica. Em Janeiro, também é Natal!... Não enquanto os homens quiserem – sabe-se lá, quem eles são... – é Natal porque nestas manhãs – nossas - renascem laços ocultos e perpétuos que atravessam terras, oceanos, até aos confins do mundo!

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Morgengrauen, em alemão, traduz-se por alvorada.... Literalmente, porém, quer dizer “cinzento matinal” e esta pequena diferença é essencial porque subtrai o sol português, compreensivelmente implícito na palavra “alvorada” e em todos os seus sinónimos (amanhecer, alba, alvor, etc.). Afinal, sem sol também há dia. A língua ideal é composta de muitos idiomas.

Maria, há muitas!

Maria, há muitas na terra!

Maria ícone, modelo,

Maria das imagens e quadros.

Maria estática, alva estátua,

De vestes diáfanas,

Inatingível num pedestal,

Na penumbra duma capela.,,

  

Pois a minha Maria, é outra!...

É pessoa de confiança,

Vem a casa!

Mora incógnita

Num monte aqui por cima!

Noite e dia, no breu, vento,

Chuva, frio e nevoeiro

Porto amigo,

Quase esquecido,

Um banco, a vela ao lado,

Sempre à espera...

  

É mulher valente, de fibra

Do presente,

Pessoa de corpo e alma

De carne e osso,

E sangue na guelra!

Tem cabelo grisalho,

E rosto marcado

Do pranto,

Coração que bate,

Por quem ama!

  

Maria é grande!

Acode e ampara,

Seus ombros latos,

Do que abraça,

As ancas largas,

E pés calejados,

De tanto que corre,

Caminha, e passa!

Maria das mãos nodosas

 É faz-tudo,

Não se furta a nada!

  

É Mãe de todos,

Sofre connosco,

Com olhos presentes,

Nobres, sossegados,

Que escutam,

Contemplam, hospedam

 E não culpam.

Maria é companhia

 Estende a mão amiga e forte,

Chama-nos a si e leva-nos com ela!

  

Maria-Coragem, é acrobata:

Quando a encontramos,

Tira-nos o fardo, as dores

Pega-nos ao colo,

E de alegria,

Numa pirueta

Atira-nos ao ar,

ao Céu, a Deus,

E recolhe-nos

Mansamente ao voltar!

O Pois

O pois português, é difícil de traduzir… É uso traiçoeiro e apenas luso, que denuncia logo um português entre brasileiros... É que pois, ouve-se mesmo muito! Pode querer dizer muita coisa, é certo, mas no fim, não diz nada... O pois é útil: é polido, não contradiz, antes pelo contrário! Quem pois, é ambíguo, não se compromete. Afinal, o pois é só conversa...

Pior: o pois nem sequer é assentimento, é mero bocejo. É enfadonho, vago, desatento, indiferente, falta de consideração. Mais vale não dizer nada!

O pois é legítimo para dissimular rebeldia, perante pais e chefias autoritárias que não admitem ser contraditos.

O pois é fruto de insegurança. Quem diz pois, não quer dar parte de fraco... convence-se de que já sabia as verdades, ou mentiras que o outro acaba de lhe revelar, ou pregar, ou é-lhes indiferente... E até se convence de que o outro não deu conta da sua ignorância, e que apesar de português, desconhece este jogo tão popular.

O pois é sabichão. Quem pois, não se espanta, carece de curiosidade, nunca aprende, quer lá saber... O pois já sabe, é preguiça mental, letargia, não considera... Não adianta nada, é um beco sem saída. O pois é pois, antídoto da filosofia.

O uso do pois devia ser regulado, pois chega a ser abuso. O país padece, pois, de apatia geral!

O Fado das Guitarradas

Ouvi hoje o Mark Knopfler a tocar e cantar o Sultans of Swing. 
Tanto se ouvia que nunca lhe prestara muita atenção. Foi refrescante! 
Não importa se é mainstream... É prova que não são precisos 15-20 min. de solos e choradeiras de guitarra (a fazer render o peixe, como diria o meu Pai…) para um músico mostrar que é bom guitarrista.
Se não me engano, Aristóteles dizia que uma obra de arte tem de ter proporção - foi das poucas coisas que retive da estética. Sempre apreciei música de ida e volta, até ao middle eight e regresso, daí a minha predilecção pelos Beatles e pelas melodias bem exploradas e bem acabadinhas, devidamente moduladas de McCartney – bem se vê que cantou num coro litúrgico!
Não sei se Sultans of Swing também tem 16 compassos mas não tem uma nota a mais – nem a menos. É excelência, perfeição, virtuosismo puro, fluência, soberania. 
Um bom músico não maça; um bom artista, músico, escritor, não precisa de se repetir. Lembrou-me o Hendrix, Little Wing.

Haja Coração!

Nestas horas de estupor e consternação,

Ante tão inefável egoísmo,

Acometem-me revolta e indignação.

Porquê, não pergunto, pois não há razão!

Num soluço atordoado, escondo a cara nos punhos cerrados. Não!

Fica dor, amargura, ficam jovens esperanças derramadas, vidas ceifadas pelo caminho.

Sobra o pranto infindo da multidão que, entre as montanhas ermas, alvas e frias,

fita muda os céus, onde as estrelas esmoreceram.

Também eu digo, agora, que não sei onde o mundo vai parar!

Foi-se-lhe a alma...

É que costumava haver coração!

Era o pêndulo,

Ouvíamo-lo, regulava-nos o rumo,

Vencia obstáculos, lutas e montanhas.

Desfazia nós, segredava preces,

Era alento, amor e compaixão,

Baixo fundamental,

Dava a mão,

Fazia bem, sem olhar a quem

E brando, tomava sempre o partido

De quem sofria!

26.3.2015 – após desastre aéreo de German Wings

Desalinhos do Ser

Que sei eu?...

Não posso ser senão eu

E porém, nunca fui o que sou

Mas nunca fui, nem serei o que queria,

Nem jamais serei de novo o que fui outrora.

Preferia ser igual, fiel a mim mesma mas

Sou desigual, inconstante, transiente 

E ainda assim, cansada de tanto mim.

E entre o ontem e o hoje, estou como sempre, 

entregue a mim própria.

Estou?... Sou, pronto!... Aqui, assim, agora! Ponto.

Como?...

Quem sabe de si, não escreve.

São estas as linhas com que me descoso,

É este, o desalinho que me descreve.