Maria, há muitas!

Maria, há muitas na terra!

Maria ícone, modelo,

Maria das imagens e quadros.

Maria estática, alva estátua,

De vestes diáfanas,

Inatingível num pedestal,

Na penumbra duma capela.,,

  

Pois a minha Maria, é outra!...

É pessoa de confiança,

Vem a casa!

Mora incógnita

Num monte aqui por cima!

Noite e dia, no breu, vento,

Chuva, frio e nevoeiro

Porto amigo,

Quase esquecido,

Um banco, a vela ao lado,

Sempre à espera...

  

É mulher valente, de fibra

Do presente,

Pessoa de corpo e alma

De carne e osso,

E sangue na guelra!

Tem cabelo grisalho,

E rosto marcado

Do pranto,

Coração que bate,

Por quem ama!

  

Maria é grande!

Acode e ampara,

Seus ombros latos,

Do que abraça,

As ancas largas,

E pés calejados,

De tanto que corre,

Caminha, e passa!

Maria das mãos nodosas

 É faz-tudo,

Não se furta a nada!

  

É Mãe de todos,

Sofre connosco,

Com olhos presentes,

Nobres, sossegados,

Que escutam,

Contemplam, hospedam

 E não culpam.

Maria é companhia

 Estende a mão amiga e forte,

Chama-nos a si e leva-nos com ela!

  

Maria-Coragem, é acrobata:

Quando a encontramos,

Tira-nos o fardo, as dores

Pega-nos ao colo,

E de alegria,

Numa pirueta

Atira-nos ao ar,

ao Céu, a Deus,

E recolhe-nos

Mansamente ao voltar!

O Pois

O pois português, é difícil de traduzir… É uso traiçoeiro e apenas luso, que denuncia logo um português entre brasileiros... É que pois, ouve-se mesmo muito! Pode querer dizer muita coisa, é certo, mas no fim, não diz nada... O pois é útil: é polido, não contradiz, antes pelo contrário! Quem pois, é ambíguo, não se compromete. Afinal, o pois é só conversa...

Pior: o pois nem sequer é assentimento, é mero bocejo. É enfadonho, vago, desatento, indiferente, falta de consideração. Mais vale não dizer nada!

O pois é legítimo para dissimular rebeldia, perante pais e chefias autoritárias que não admitem ser contraditos.

O pois é fruto de insegurança. Quem diz pois, não quer dar parte de fraco... convence-se de que já sabia as verdades, ou mentiras que o outro acaba de lhe revelar, ou pregar, ou é-lhes indiferente... E até se convence de que o outro não deu conta da sua ignorância, e que apesar de português, desconhece este jogo tão popular.

O pois é sabichão. Quem pois, não se espanta, carece de curiosidade, nunca aprende, quer lá saber... O pois já sabe, é preguiça mental, letargia, não considera... Não adianta nada, é um beco sem saída. O pois é pois, antídoto da filosofia.

O uso do pois devia ser regulado, pois chega a ser abuso. O país padece, pois, de apatia geral!

O Fado das Guitarradas

Ouvi hoje o Mark Knopfler a tocar e cantar o Sultans of Swing. 
Tanto se ouvia que nunca lhe prestara muita atenção. Foi refrescante! 
Não importa se é mainstream... É prova que não são precisos 15-20 min. de solos e choradeiras de guitarra (a fazer render o peixe, como diria o meu Pai…) para um músico mostrar que é bom guitarrista.
Se não me engano, Aristóteles dizia que uma obra de arte tem de ter proporção - foi das poucas coisas que retive da estética. Sempre apreciei música de ida e volta, até ao middle eight e regresso, daí a minha predilecção pelos Beatles e pelas melodias bem exploradas e bem acabadinhas, devidamente moduladas de McCartney – bem se vê que cantou num coro litúrgico!
Não sei se Sultans of Swing também tem 16 compassos mas não tem uma nota a mais – nem a menos. É excelência, perfeição, virtuosismo puro, fluência, soberania. 
Um bom músico não maça; um bom artista, músico, escritor, não precisa de se repetir. Lembrou-me o Hendrix, Little Wing.

Haja Coração!

Nestas horas de estupor e consternação,

Ante tão inefável egoísmo,

Acometem-me revolta e indignação.

Porquê, não pergunto, pois não há razão!

Num soluço atordoado, escondo a cara nos punhos cerrados. Não!

Fica dor, amargura, ficam jovens esperanças derramadas, vidas ceifadas pelo caminho.

Sobra o pranto infindo da multidão que, entre as montanhas ermas, alvas e frias,

fita muda os céus, onde as estrelas esmoreceram.

Também eu digo, agora, que não sei onde o mundo vai parar!

Foi-se-lhe a alma...

É que costumava haver coração!

Era o pêndulo,

Ouvíamo-lo, regulava-nos o rumo,

Vencia obstáculos, lutas e montanhas.

Desfazia nós, segredava preces,

Era alento, amor e compaixão,

Baixo fundamental,

Dava a mão,

Fazia bem, sem olhar a quem

E brando, tomava sempre o partido

De quem sofria!

26.3.2015 – após desastre aéreo de German Wings

Desalinhos do Ser

Que sei eu?...

Não posso ser senão eu

E porém, nunca fui o que sou

Mas nunca fui, nem serei o que queria,

Nem jamais serei de novo o que fui outrora.

Preferia ser igual, fiel a mim mesma mas

Sou desigual, inconstante, transiente 

E ainda assim, cansada de tanto mim.

E entre o ontem e o hoje, estou como sempre, 

entregue a mim própria.

Estou?... Sou, pronto!... Aqui, assim, agora! Ponto.

Como?...

Quem sabe de si, não escreve.

São estas as linhas com que me descoso,

É este, o desalinho que me descreve.

Apontamento

 Apontamento

Gosto do silêncio. Este, não engana, fala por si, consente, deixa os outros entregues a si mesmos. As palavras em demasia ensurdecem. É mais fácil enganar com palavras. 

Correr

Correr é uma canseira,

 Não tem pés nem cabeça.

Corro por tudo,

Corro para nada!

Correr é prosaico, chão, corrente.

Corro porque sim,

Sem quê, nem para quê,

Sem interesse e sem meta!

Correr não leva a lado nenhum...

Correr sem razão de ser,

Lembra-me a filosofia!

Quem corre por gosto, descansa,

Seus tormentos espanta!

Pousa o olhar na paisagem, solta os pensamentos...

Mas correr por gosto também cansa

E assim se abranda a marcha!...

Quem corre, arfa,

Para, inspira, respira!...

A correr, acerto o passo

E contas, comigo!

Olho para trás, detenho-me,

Erro, corrijo o curso, descaminho-me.

Quem corre, segue, não persegue!...

Vou sem mapa, sem curso,

 É que a corrida, é o caminho!

É uma correria pela vida afora,

Repetida e sem fim,

Fita no perpétuo horizonte

Que mudamente se altera.

Quem corre, não degenera!...

Quem corre, perde tempo...

Quem corre, nem tem tempo,

Nem sequer sabe do tempo!

Quem corre, discorre,

Esquece-se de si!...

Quem corre é dono de si,

E senão, é  apenas dono do espaço

E do cão, ladino, a seu lado!

O meu tempo é outro:

É o mau tempo, é o bom tempo,

Frio, ou ardente,

O das estações da vida,

Da madrugada ao ocaso,

Das chuvas, geadas, neves,

As poças, hoje cristalinas,

amanhã turvas, depois geladas!...

O meu tempo é  o da paisagem,

Desnuda, nos rigores do inverno,

Que se muda e se veste,

De opulência e fartura

Com os calores do ano!

É o sol excelso, aberto,

Cintilando na basta coroa das árvores.

Ando nas nuvens, vivo na lua!...

A floresta, é o tecto dos meus pensamentos,

Corro com pés bem assentes na terra,

E o ritmo dos meus passos

Dita a cadência da minha escrita,

No trilho que me guia.

A minha música vem dos pássaros,

Da água na fonte, do regato e do vento,

 Vem da sinfonia de papoilas,

Centáureas e margaridas

Acenando entre as espigas douradas das searas!

É a harmonia do balir das ovelhas,

E mugir das vacas nos pastios,

Do reguingar das cabras entre os arbustos,

Dos motores, algures no bosque, dos lenhadores.

Quero correr, não quero crescer!

Baloiçar-me, nos toros do caminho,

Atirar pinhas ao céu,

Para o cão apanhar!

Detemo-nos a mirar

 As lebres silentes

Na erva tenra dos atalhos,

Os esquilos nos abetos,

Olhando os cervos elegantes,

Galgando as moitas à desfilada!

Receio, porém, os javalis

Que felizmente,

Até ver, nunca vi!...

Escuto os pica-paus,

Estremeço, com o súbito esvoaçar

Em surdina, das aves de rapina,

Com as gralhas e corvos

 Importunos que agitam as silvas!

Subo a correr,

Desço a passear...

Quem corre, tem vagar,

Vai de cabeça no ar,

Sabe das fragrâncias dos lugares,

Dá com os morangos silvestres

Ocultos entre folhas rasteiras e tenras,

Na orla dos caminhos.

Quem corre, vai vagabundo

 De mãos a abanar,

Desfruta da abastança

Dos frutos maduros,

Das amoras gordas e framboesas coradas.

Quero correr, repousar,

Demora-me a cismar,

A escrever, a desenhar,

 À beber, à sombra viçosa

 Das cerejeiras carregadas, 

Colher pêssegos

E uvas bravas,

Que crescem pelos muros de xisto

De vinhas abandonadas...

Depois maçãs, peras

Nozes, castanhas

e quem sabe, cogumelos!...

E como tudo o que passa,

Eu apenas perduro, subsisto,

Correr nem é comigo...

Porque afinal quem corre,

Não sou eu... é o tempo!